“爷爷。”他说，然后沉默了很久，电话那头的人说了一长串什么，程墨只是“嗯”“嗯”地应着，偶尔说一句“我知道了”或者“我考虑一下”。
挂掉电话之后他没有马上说话，而是盯着手机屏幕看了一会儿，屏幕暗下去又被他按亮，反复了几次，陈倦野没有问他怎么了，只是把那碗冰西瓜往他那边推了推。
程墨终于开口，说爷爷让他下周去参加一个什么家族的聚会，说是每年一次的那种，家里人都会到，还有一些老世交，往年他都找借口躲了，今年爷爷说不能再躲了。他说这话的时候语气很平淡，可陈倦野听出了那种平淡下面的东西，是一种他已经很久没有在程墨身上见过的、类似于疲惫的情绪。
陈倦野没有多问，只是说那就去呗，不就是吃顿饭吗，程墨看了他一眼，想说点什么又咽回去了，最后只是“嗯”了一声，然后从碗里挖了一块西瓜，这次是给自己吃的。
那个所谓的家族聚会，比他预想的还要盛大，还要压抑。
地点是西山脚下那栋他从小就熟悉的老宅，可当他穿过院子走进正厅的时候，看见的不是爷爷一个人坐在书房里下棋的安静画面，而是一屋子的人——叔叔伯伯、堂兄堂弟、那些一年也见不了几次面甚至连名字都要想一想的亲戚们，全都到了。
女人们坐在茶室里聊天，孩子们在院子里跑来跑去，男人们聚在客厅里抽烟喝茶说着些生意上的事，整个老宅像是被什么东西激活了，每一个角落都有人说话，每一把椅子上都坐着人，空气里混着烟味、茶味、香水味和一种说不清道不明的、属于大家族的那种特有的气息。
程墨站在门口，被那个迎面扑来的声浪撞了一下，他深吸一口气，换上那张他已经越来越熟练的、得体的、滴水不漏的笑脸，走了进去。
爷爷坐在正厅的主位上，穿着一件深色的唐装，头发梳得一丝不苟，脸上的表情不是他平时在家里见到的那种慈和笑意，而是一种更复杂的、他只在会议室里见过一次的东西——那是一个老人在自己的领地里、在自己的族人面前、在那些或恭敬或试探或算计的目光包围下，自然而然地流露出的姿态，不是刻意摆出来的威严，而是长年累月的权力沉淀在骨子里形成的一种质地，像一块被河水冲刷了千百年的石头，沉默，坚硬，没有任何东西能够撼动。
爷爷看见他的时候笑了笑，招手让他过去，给旁边的人介绍“这是小墨，建国的儿子”，那几个中年男人起身和他握手，笑容很热情，可程墨注意到他们的目光在他身上停留的时间比正常的社交时长多了一两秒，那是在打量、在评判、在掂量他的分量。
他不动声色地接住了那些目光，不卑不亢地握了手，说了几句客套话，然后在旁边坐下，像一个被摆在展示柜里的藏品，安静地、得体地、恰到好处地微笑。
那顿饭吃了很久，从中午一直吃到下午，菜一道一道地上，人一波一波地来敬酒，程墨喝了不少，可他脸上的表情始终没有变过，笑还是那个笑，话还是那些话，连坐在他旁边的堂兄都悄悄说了一句“你小子现在可以啊，原来不是最烦这种场合吗”。
他笑了笑没回答，因为他没办法跟堂兄解释自己为什么变了，他总不能说因为我心里有了一个人，我想给他更好的东西，所以我得站在这里，坐在这个位置上，学会怎么笑、怎么说、怎么应对那些不动声色的试探和暗流涌动的交锋。那些话太长了，长到说出来就变味了，不如不说。
聚会散场的时候已经快傍晚了，客人们陆续离开，亲戚们也各自散了，院子里终于安静下来，只剩下几个收拾东西的阿姨在厨房里忙活。
程墨扶着爷爷回书房，爷爷走得很慢，每一步都走得很稳，可程墨能感觉到他撑在自己手臂上的分量比去年重了一些，那种重量不是体重的增加，而是一种更加本质的、和时间有关的东西。
爷爷在书桌后面坐下，指了指对面的椅子，程墨坐下了，他知道爷爷要说话，他也知道自己应该听。
爷爷没有马上开口，而是先倒了两杯茶，一杯推给他，一杯自己端着，慢慢喝了一口，放下，然后看着窗外。
院子里那棵老槐树的影子被夕阳拉得很长，投在青砖地面上，像一幅墨迹未干的水墨画。
“今天那些人，你都见过了，”爷爷终于开口，声音不大，可在这个安静的书房里听得很清楚，“有几个是真心来吃饭的，有几个是来看程家下一辈的，你心里有数吗？”程墨说大概有数，爷爷点了点头，没有追问，他知道程墨说的“大概”意味着什么——不是模棱两可的敷衍，而是不愿意把话说得太满的谨慎，这是他从母亲那里继承来的东西，也是爷爷最看重的品质之一。
“你父亲年轻的时候，”爷爷忽然说，“我让他参加这种聚会，他回来跟我说，那些人他都认识了，名字也都记住了。
我说不是让你去认人的，是让你去看人的，看谁是真心的谁是虚的，谁可以交谁离远点。
他没听懂。“爷爷的语气很平淡，像是在说一件很久以前的事，可程墨听出了那种平淡下面的失望，那种不是一朝一夕形成的、而是在漫长岁月里一层一层累积起来的、已经变成了习惯的失望。
“你听懂了。”爷爷看着他，不是疑问，是陈述。
程墨没有说话。
他看着爷爷，那张被岁月刻满痕迹的脸在夕阳里显得格外柔和，可那双眼睛里的东西是锐利的，像一把藏在刀鞘里多年的刀，你以为它已经钝了，可它拔出来的那一刻你还是会被它的锋芒刺痛。
他忽然想起陈倦野，想起那个人窝在沙发里读书的样子，想起他在黑暗里问“你每天出去到底在做什么”时的语气，想起他说“那你就忙你的我忙我的晚上回来还能这样靠一会儿就够了”时的那个笑容。
他想着，如果爷爷知道他现在每天回去的地方有那样一个人，会说些什么？这个念头只在他脑子里闪了一瞬就被他压下去了，像把一只刚探出水面的乌龟按回壳里，不是因为不想面对，而是因为他还没有准备好，他知道那个问题迟早会来，但不是今天，不是现在，在这个被夕阳染成橘红色的书房里，在这个他刚刚开始真正走进去的世界边缘。
“小墨，”爷爷又开口了，这一次他的声音更低了，低到像是在自言自语，“你最近是不是有什么事情瞒着我？”程墨的心跳漏了一拍，可他的脸上没有任何变化，只是微微抬起眼睛看着爷爷，等他把话说完。
爷爷没有继续说下去，只是看着他，那双浑浊的、被时间磨损过的眼睛里有光，不是探照灯那种咄咄逼人的光，而是一种更幽微的、像暗夜里萤火虫一样的光，它在黑暗里亮着，你看得见它，可能看得见它在哪个方向，可你看不清它后面藏着什么。
“我不是要问你什么事，”爷爷终于说，“我是想告诉你，不管你做什么决定，程家是你的后路，可你也是程家的后路。这两个东西，有时候是一样的，有时候不是。”他说完这句话就没有再说什么了，端起茶杯喝完，然后站起来说累了你回去吧，不用陪我了。
程墨走出老宅的时候天已经快黑了，西边的天空还剩最后一抹暗红色的光，压在山脊上，像一条即将熄灭的火线。
他站在门口等车，夜风吹在脸上，带着山脚下特有的草木气息，凉丝丝的，和他小时候闻到的味道一模一样。他忽然想起五岁那年的一个傍晚，母亲牵着他的手站在这个门口，指着天上的云说你看那像不像一只兔子，他说不像，母亲笑了，说那你说像什么，他说像一匹马，母亲蹲下来亲了亲他的额头，说那就当它是一匹马吧。那是他关于母亲最后的、清晰的、带着温度的记忆之一，因为不久之后母亲就病了，病来得很突然，走得也很快，快到他还没来得及记住她更多的样子，她就已经被装进了那个他每年清明才会去探望的地方。
他上了车，报了一个地址，不是二环那套老房子，而是另一个方向。
司机从后视镜里看了他一眼，没有说话，发动了车子。程墨靠在座椅上看着窗外飞速后退的街灯，脑子里翻来覆去地转着爷爷最后那句话
“你也是程家的后路”
这不是什么新鲜的道理，他早就知道自己是程家唯一的指望，父亲撑不住，弟弟不想撑，继母虽然有心思可终究是外人，爷爷老了，老到今天的聚会上他已经需要伸手扶住桌沿才能站起来了。
那些叔叔伯伯、堂兄堂弟，敬酒的时候笑得再热情，心里盘算的是什么他也不是不知道，程家这块肥肉盯着的眼睛太多了，爷爷在的时候还能镇住，爷爷不在了呢？
他闭上眼睛，那些念头像潮水一样涌上来，一浪一浪地拍打着他。
他想起了陈倦野，想起今天出门的时候那个人还窝在被子里没醒，头发乱成一团，一只手伸出被子外面，手指微微蜷着，像是梦里在抓着什么东西。
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