“为什么？”
“因为神明不收谢礼。”子神说，“但人类会硬塞。我刚刚收了粥，要还一个人情了。”
何煦：“……”
子神走进夜色里，很快就不见了。何煦站在篝火的光里，看着那个方向，忽然觉得，原来神也会学着不跪着走路，走得很慢，但每一步都是往前的。
何念青站在她身边，顺着她的目光看过去，轻声说：“祂学得很快。”
“谁？”
“那个孩子。”何念青感叹道，“子神。祂学会站着，用了很多年，是你教会祂的。”
没想到，自己的女儿是子神的小老师，说出去谁会相信。
何煦没有说话。她低头看着自己掌心里那道被金属块烫出的、已经快要淡去的痕迹，又抬头看了看神山的方向。
山顶那圈光晕不知什么时候已经淡得几乎看不见了，山影在月光下显得温柔而安静，像一头终于睡着的巨兽。
“妈。”她说。
“嗯？”
“天之缝的钥匙，”何煦问，“你留给我的最后一句话，到底是什么？”
何念青沉默了一会儿。
广场上的篝火噼啪响了一声，火星子溅上夜空，又落下来。
“钥匙不在天上。”何念青说，“也不在别处。”
她低下头，看着何煦，目光温柔而笃定：“它一直在妈妈手里。从你出生的那天起，妈妈手里就握着这把钥匙了。是你自己，何煦。”
“是你站在母神面前，膝盖没有弯。是你带着五行的全部、带着子神的一块骨头、带着一袋种子，走完了所有人都不敢走的路。天之缝要的从来不是你的命，是有人能证明，人类可以站着活在这片大地上。”
“你做到了。”
何煦站在原地，很久没有说话。晚风从广场上吹过来，带着新米的香气和篝火的暖意，吹动她额前那缕碎发。
她忽然想起很久以前，她在超市仓库醒来的那个晚上，想起何念青提供给她的那些记忆里蓝得不像话的天空，想起她一路走来见过的所有的死亡与重生。
然后她抬起头，看着自己失而复得的母亲，看着灯火通明的长明，看着站在她身侧的谢知微，笑了。
“妈，”她说，“欢迎回家。”
庆典的第二天，长明难得下了一场好雨。
一场干净的雨。
没有天罚颗粒，没有灰白色的灰。雨点落在叶子上，亮晶晶的，像一串串被洗过的珠子。
有人说，那场雨落下来的时候，望墟方向那条倒悬的天河，好像短了一截。没有人知道那是什么意思，但那一年的庄稼，长得格外好。
神山外围那片漂白了九年的乱石区，苔藓已经连成一片，从石头缝里长出细小的草芽。
庄漫蹲在那棵古松上，看着那片绿色，看了很久，然后跳下树，把侦察报告上的“无异常”三个字，改成了“有希望”。
何煦站在围墙的垛口上，看着雨幕里的神山。山顶的光晕已经彻底散了，山影在雨中显得格外安静。
谢知微撑着伞站在她身侧。伞面不大，他几乎把整把伞都倾向她那边。
“雨停了之后，”他说，“神山外围的感染生物应该会彻底退到别的区去。”
“嗯。”
“你在想什么？”
何煦没有回答。她看着雨里的神山，忽然说：“知微，你说母神现在在看我们吗？”
谢知微沉默了一会儿，说：“不知道。”
“如果祂在看，”何煦说，“我希望祂看到的是这样的长明。有米，有雨，有你，还有我的妈妈。”
谢知微没有说话。他只是伸出手，把她被雨水打湿的那缕头发拨到耳后。
远处，长明的广播里传来廖正清的声音：“今日天气：小雨转晴，气温适宜。农业部通知，今年春耕，穰原稻种扩种至两千亩……”
何煦听着听着，忽然笑了。
她转身跳下墙垛，靴子踩在湿润的泥土上，溅起一小串水花。她朝宿舍楼的方向跑了两步，又停下来，回头看着谢知微。
“我妈今天说要做红薯粥。”
“嗯。”
“她说要放很多糖。”
“嗯。”
“你来不来？”
谢知微看着她，冰蓝色的瞳孔里映着雨后的天光。他走过去，把手里的伞收起来。
“来。”他说，“我多吃一碗，过年要不要我帮你包饺子？”
何煦愣了一下，然后大笑起来：“你包饺子的技术，安立行要嘲笑你三年！”
“让她笑。”谢知微说，“我过年能去你那里。”
雨渐渐小了。
围墙外那片新开出来的小菜园里，何念青正蹲在垄沟间，把最后一棵红薯苗扶正。
她抬起头，看着雨后的天空，看了一会儿，忽然想起很久以前，她问过望墟的老人一个问题。
天之缝能不能补？
那时候她不知道自己能不能等到答案。她只知道，她可以等。
她等到了一个孩子，一个和她一样温柔、一样倔强、一样不肯跪下的孩子，替她走完了剩下的路。
何念青低下头，拍了拍手上的泥，看着脚下这片绿油油的菜地，轻声说：“能补的，一切都是有希望的。”
神山安静地立在天际线上，像一头终于睡醒的巨兽，正眯着眼睛，看着山下那片灯火通明的土地。
天空一点点蓝起来，蓝得干净，蓝得辽阔，蓝成何念青记忆里、何煦梦想里、所有人努力了许久许久重新见到的那副模样。
作者有话说：
无
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