阎弋从水手那里偷了一包烟。
他揣着那包烟躲进仓库，站在那面落灰的旧镜子前，学着阎武的样子，单手弹出一根。
烟弹飞了，掉在地上。
他又试了一次。烟出来了，但弹得太远，差点掉进下水道。
第三次，他终于像模像样地把一根烟叼在嘴里。
他划燃火柴。火柴被风一吹，瞬间灭了。他又划了一根，这次点着了，他吸了一口，被呛出了眼泪。
口中又苦又涩。
他把那根烟掐灭在镜子上，看着镜子里自己的脸。
一张还没有长开的少年的脸。
阎弋一直有个习惯，他总会等阎武回来了才睡。
一次，他给阎武送水。阎武喝醉了，半眯着眼睛靠在沙发上，领口解开两颗扣子，锁骨下面有一道浅浅的疤，阎弋不知道那道疤是怎么来的，但他想摸一摸。
他想摸一摸那道疤。
这个念头冒出来的时候，阎弋大概十二岁。
他不知道这个念头意味着什么。他只是觉得，阎武身上的每一条伤疤都是一个故事，而他想要知道所有的故事。他想要成为那个唯一知道所有故事的人。
他看阎武的方式，和别人看阎武的方式不一样。
阎宁手下那些人看阎武，是敬畏，是忌惮，是小心翼翼。酒吧里那些男孩看阎武，是欲望，是攀附，是想要从他身上得到什么。而他看阎武，是什么。
他说不清楚。
每次阎武喝醉了靠在他肩上，他的身体会变得僵硬，他想伸手搂住阎武，想把他的头放正一点，让他靠得更舒服一些。
但他不敢。
他怕一伸手，就收不回来了。
阎武带人回家，他会站在浴室的花洒下面，水开到最冷，站很久很久。冷到皮肤发麻，冷到嘴唇发紫，冷到那个不该有的念头暂时退潮。
但潮水总会再涨回来。
一次比一次更猛烈。
阎弋曾经试图说服自己，这是一种依赖，一种习惯。一种被捡回来的小孩对捡他的人的本能依附。他只是在报恩，只是在感激，因为阎武是他在这个世界上唯一的亲人，所以他才会有那些乱七八糟的念头。
那些念头只是因为他还小，还不懂。等他再大一些，等他想明白了，它们就会自己消失。
是青春期的痘痘。是变声期的沙哑。
都会过去的。
他反复对自己说这些话。
他甚至去找过心理学的书来看。
“依赖型人格障碍”。“斯德哥尔摩综合征”。“创伤后应激障碍”。
他一条一条地对照那些病症，好像都有，但又不完全对得上。或许，他已经病入膏肓了，所以他才没有办法找到一个词，来命名自己身上正在发生的事。
他无法将那些念头归类，也不能告诉任何人他的症状。
他会因为阎武一句无心的话，反刍一整天。每多嚼一次，味道就变一次。从甜的嚼成酸的，从酸的嚼成苦的，从苦的嚼成什么都没有。
他觉得自己像一瓶被剧烈摇晃过的汽水，就快要炸开了。
第3章 小尾巴
男孩摔门而去之后，阎武反倒睡不着了。
他躺在床上，翻了个身。被子被掀到一边，又拉回来，再掀开。枕头被揉成一团塞在脖子底下，又被抽出来拍扁了重新垫上去，怎么躺都不对。
他起来趿拉着拖鞋下楼，厨房的灯亮着，是阎弋走的时候忘了关。阎武伸手按了一下开关，灯灭了，他在黑暗中站了一会儿，又把灯打开了。
厨房收拾得干干净净，抹布叠成方块搭在水龙头上，调料瓶按照高矮胖瘦排成一排。连砧板都竖起来晾在通风的地方，下面垫了一张厨房纸。
阎武走到垃圾桶前，蹲下来。
一桌子的菜，全在里面。
排骨、鱼、西兰花、木耳，还有那锅汤，全搅在一起，油汪汪的一团。最上面搁着那双筷子，那个男孩用过的。
阎武蹲在垃圾桶前，两只胳膊支在膝盖上，低着头看着那团狼藉。他的胃隐隐地抽了一下，不知道是酒精烧的，还是别的什么。
阎武翻了翻冰箱什么都没找到，索性上了楼用脚踢了踢阎弋的卧室门，“睡了没？起来给我煮碗面。”
房间里没有声音。
阎武又提高声音说了一句，“我饿了。”
说完，他就转身下了楼，坐在餐桌前。
楼上传来一阵窸窸窣窣的声音，一双拖鞋踩在地板上的声音，一步步地下楼。
阎弋出现在厨房门口，穿着一身棉质的格子睡衣，他看了一眼坐在餐桌前的阎武，阎武上身赤裸，只穿了一条白色的丝质睡裤，若有似无的露出他下腹处的半截纹身，上身的腰线紧实好看。
阎弋只扫了一眼，就将视线移开，他面无表情地走过去，打开冰箱。
阎武胃又抽了一下。他确实是饿了，酒喝多了之后胃里像被火烧过一样，空荡荡的难受。
阎弋已经习惯了。
阎武喝完酒之后容易胃疼，所以他们家冰箱里永远备着面条、馒头，还有一些处理好的菜，肉丝是切好的，葱姜蒜是剁好的，连高汤都是一盒一盒冻在冷冻层里的。
只要几分钟，他就能吃上一顿热饭。
“要带汤的。”阎武说。
他坐在餐桌前，撑着脑袋看阎弋在厨房里忙活。
阎弋的动作很利落，烧水、切葱花、从冰箱里拿出提前备好的肉丝和青菜。他不慌不忙，每一步都做得很从容。事实上他确实做了无数次。从十几岁开始，阎武深夜回家的每一顿饭，几乎都是他做的。
阎武撑着下巴，目光落在阎弋的背影上。
阎弋从不讲究吃穿，这大概是小时候受过苦的孩子总会有的习惯。
他那件格子睡衣还是阎武不穿丢给他的，已经洗得发白了，领口有些松，露出一截后颈。
阎弋长得不算惊艳，但干净。
这种干净更是一种从骨子里透出来的妥帖。他的头发乌黑而柔软，不长不短。眉毛浓淡适中，眉形平直，带着一种天然的温驯。眼睛不大，但眼神清澈。
他的鼻梁不算高，鼻尖微微上翘，侧面看过去有一种少年气还未完全褪去的稚拙。嘴唇薄而颜色浅淡，大部分时候是抿着的，只有说话或笑的时候才露出一点血色。
阎武印象里，阎弋像一杯白开水，没什么味道，但你渴的时候只想要它。
他看着阎弋的背影，在脑海里把他和记忆里的那个小孩叠在一起。那个总是跟在自己屁股后面的小尾巴，被阎家其他人欺负了也不敢哭的小孩。什么时候长这么大了？
“诶，你是不是比我高了？”阎武忽然问了一句。
阎弋没回答他。
水烧开了，面条下锅，筷子在沸水里搅了两圈。阎弋的动作不紧不慢，他捞面、浇汤、码上肉丝和青菜，撒了一把葱花，白瓷碗托在手里，转身走到阎武面前，放在桌上。
阎武伸手去接筷子。
阎弋站在那里，看着他的手，没有动作。
阎武等了片刻，抬头看他。
“筷子呢？”他问。
“扔了。”阎弋面无表情地说，“你自己用手捞着吃吧。”
阎武看着他，肩膀上下一耸，笑了一下。
他把手收回来，低头看了看那碗面，又看了看自己的手，真的伸出手，五指张开，作势就要往汤里探。
阎弋一把抓住他的手腕。
阎武抬头看他，眼角带着一点笑意，笑意里是一种吃准了对方会心软的笃定。
“不是让我用手捞着吃吗？”他说。
阎弋松开他的手腕，转身走进厨房。片刻之后，他拿着自己的筷子走出来，放在阎武面前。筷子搁在碗沿上，发出轻轻的一声脆响。
阎武拿起筷子，捞了一筷子面，塞进嘴里。
面煮得刚好，软硬合适，哨子炒得不咸不淡，汤底是用高汤调的，鲜而不腻。他大口大口地吃着，呼噜呼噜的声音在空旷的餐厅里显得格外清晰。
阎弋从厨房里又端了一碟小菜出来，放在他面前。一碟酱黄瓜，切成小段，淋了香油，是他常吃的那种。
阎武一边吃面，一边抬眼看了阎弋一眼。
“以后谁要嫁了你，真是有福了。”他含混地说了一句，又挑了一筷子面，嚼了两下，嚼了两下，面条在他嘴里发出满足的声音。
阎武忽然想起什么似的，筷子停在半空中，“诶？你在学校谈朋友了吗？谈了啥时候带回来让我看看。”
“没有。”阎弋的语气很冷淡。
“没有？”阎武抬起头看他，面条从筷子上滑落，掉回碗里，溅起一小片汤，“分了？”
他的尾音微微上扬，带着一种“原来如此”的意味。他说完，又低头挑了一筷子面，好像这个问题并不重要，只是一个例行公事的关心。在他看来，年轻人分分合合太正常了，今天在一起明天分手后天又和好，像小孩子过家家一样，不值得大惊小怪。
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