那个动作很快，快到不仔细看根本注意不到。
但沈时晚在看。
她每天都在看。她的眼睛像一台精密的仪器，不放过任何细微的变化——他的步伐长度、呼吸频率、手指颤抖的幅度、嘴唇的颜色。
她把这些数据记在脑子里，和云图里的等压线、温度梯度放在一起分析。
她在分析他，像分析一场即将来临的暴风雪。但暴风雪可以预报，他报不了。
“陆野，”有一天她把饭盒递给他，蹲在他旁边，声音放得很轻，像一个怕惊动猎物的人，“你的腰是不是疼？”
“不疼。”他接过饭盒，打开，是面条。
面条已经坨了，但他没有抱怨，挑起一筷子就往嘴里送。
“你骗人。”
“骗你做什么。”他嚼着面条，含混地说。
沈时晚没有再追问。
她知道自己问了也没用。
他不会承认。
他不会在任何人面前承认自己疼，尤其是她。
他的骄傲不允许。
他宁愿她看到他的坚强，也不愿她看到他的脆弱。
哪怕那个“坚强”是用命撑起来的，哪怕那个“脆弱”只需要一个拥抱就能化解。
她换了个话题。“今天进度多少？”
“一米三。”陆野把面条咽下去，又挑起一筷子。
“比昨天多了？”
“多了十厘米。”
“好。明天会更多。”
陆野看了她一眼，没有接话。
把面吃完了，把饭盒盖上放在一边，拿起地上的图纸继续看。
图纸上密密麻麻的红点和黑线，像一张复杂的心电图。
每一条线都是一次爆破，每一个点都是一次尝试。
他把手指点在图纸的一个位置，停了一下，又移到另一个位置，又停了一下。
沈时晚知道他为什么停。他在犹豫。这个断面太难了，参数怎么调都不对。
他已经在纸上算了无数遍，在脑子里模拟了无数遍，但岩体不按他的参数走。它在跟他作对。
沈时晚坐在他旁边，看着他的侧脸。
头灯的光从侧面打过来，他的轮廓像一幅炭笔画——高耸的鼻梁，深陷的眼窝，抿紧的嘴唇。
他的睫毛很长，在眼下投下一小片扇形的阴影。
她忽然想伸手去摸那片阴影。但她没有。
她只是坐在那里，等着。
“陆野，”过了好一会儿，她又开口了。
“嗯。”
“你妈妈过年打电话了吗？”
“打了。”
“说什么了？”
陆野的手指在图纸上停了一下。
“说家里杀年猪了。说今年猪肉好，肥的厚，瘦的嫩。说给我留了半扇，等我回去吃。还说我妹考了全班第一，想考县城的中学。问我能不能回去一趟，带她去县城报名。”
“你什么时候回去吃？”
陆野的手指在图纸上又停了一下。
他的拇指在图纸边缘慢慢地、一下一下地搓，纸被搓卷了边。
“隧道通了就回去。”
沈时晚没有问他“隧道什么时候通”。
她知道他也不知道。
断层带像一只怎么也啃不动的骨头，你咬一口，崩掉一颗牙；再咬一口，又崩掉一颗。
进度表上的数字像蜗牛爬，一天一米，两天一米五，三天两米。照这个速度，原定三月份贯通的计划，至少要推迟到四月。
陆野的“两周”已经过了，他还在山上。他没有走。
不是不想走，是不能走。
他像一头被拴在桩子上的牛，绳子在桩子上绕了一圈又一圈，越绕越短，越绕越紧。
他挣不开。
正月十五，元宵节。
工地没有元宵。
老刘用糯米粉搓了一些圆子，没有馅，白水煮了，撒了一勺白糖。
圆子在锅里翻滚，白白胖胖的，像刚出生的婴儿。扎西端着一碗圆子送到观测站，沈时晚正对着云图发呆。
云图上有一条新的锋面云带正在生成，从印度洋方向往东北移动，预计三天后到达工区上空。
她在计算降水量和能见度，在脑子里模拟锋面过境时的风场变化。
但她算着算着，脑子里就变成了陆野。
“姐姐，元宵节快乐。”扎西把碗放在桌上，碗底磕在桌面上发出一声闷响。
“元宵节快乐，扎西。”
扎西没有走。
他站在那里，两只手在身前绞着，像有什么话要说又不敢说。
他的眼睛在灯下闪着光，不是泪，是那种年轻人才有的、藏不住任何心事的透明。
“怎么了？”沈时晚问。
“姐姐，野哥的身体是不是不太好？”扎西的声音很低，低到像是在自言自语。
沈时晚的手指在键盘上停了一下。“为什么这么问？”
“他走路比以前慢了。以前他从隧道口到项目部，走四分钟。现在要走五六分钟。他以前不扶墙，现在有时候会扶一下。他以为没人看到。我看到了。他的脚踝也肿了。上次他洗完澡出来，我看到的。肿得老高，一按一个坑。”扎西的声音开始发抖，“他不去医院。他说没事。他每次说没事的时候，都有事。上次他这样说的时候，是去年。那次他在隧道里晕倒了。醒过来第一句话是‘别告诉赵队’。”
扎西的眼泪掉下来了。
不是号啕大哭，是那种忍了很久实在忍不住了、从眼角慢慢渗出来的眼泪。
他用袖子擦了一下，又擦了一下。
沈时晚把纸巾盒推过去，扎西抽了一张，捂在眼睛上。
沈时晚看着碗里的圆子，白糖已经化了，水变成了淡淡的甜汤。
她端起碗喝了一口，甜的。咽下去，喉咙是暖的。
“扎西，”她说，“他会好的。”
“真的吗？”扎西的声音闷在纸巾后面。
“真的。”
沈时晚不知道自己是不是在骗他。
她不知道陆野会不会好。
她只知道她在骗扎西，也在骗自己。
但她必须骗。因为她不能告诉他真相——他野哥的心脏已经撑不了太久了，他野哥的药量已经加到了危险值，他野哥的脚踝水肿是心衰的前兆。
她不能告诉他这些。
他太小了，他承受不了。
她自己也快承受不了了。
正月十七，隧道里出了一次小事故。
不算严重，但足够让人心惊肉跳。
那天下午，沈时晚正在观测站整理数据，突然听到隧道口传来一阵骚动。
不是爆破的声音，是人喊的声音——急促的、尖锐的、像被什么东西咬了一口的那种喊。
她放下电脑跑出去。
风很大，吹得她的围巾飘起来，她用手按住，继续跑。
隧道口围了一堆人。
她挤进去，看到陆野坐在地上，右手的袖子卷到肘弯，小臂上有一道长长的口子，血从伤口里涌出来，顺着手臂往下淌，滴在地上，一滴，两滴，三滴，在地上汇成一个小小的深色圆点。
血是深红色的，在灰尘里显得格外刺眼。旁边的人递纱布、递碘伏、递止血带，手忙脚乱。
“让开。”
沈时晚蹲下来，从急救箱里拿出碘伏棉球，捏着陆野的手腕，把棉球按在伤口上。她的手指很凉，他的手腕很烫。
陆野缩了一下，但没有把手抽回去。
碘伏碰到伤口会疼，那个疼不轻。
他只是咬了咬牙，一声没吭。
沈时晚低头处理伤口，手指在发抖，但动作很稳。
她在实验室里处理过比这更严重的伤口，不是自己的，是别人的。
但她从来没有处理过他的。
她不敢用力，怕弄疼他；又不敢不用力，怕清不干净。
她的手在抖，心也在抖。
“怎么伤的？”她问。
陆野没有回答。
旁边一个工人替他答了：“石头崩的。爆破的时候一块飞石从支护网缝隙里钻出来，陆总工挡了一下。”
沈时晚的手顿了一下，抬头看着陆野。
他的脸上没有任何表情，只是看着远处，像是在看一个跟自己无关的方向。
“你挡的？”
“不挡会砸到钻机。”
“钻机比你值钱？”
“钻机坏了要修。修要几天。几天的时间，够掘进好几米了。”
沈时晚咬着嘴唇，没有接话。
她把伤口清理干净，涂了碘伏，缠上纱布。纱布缠了一圈又一圈，缠得很紧。
陆野的手指动了一下，不是疼，是血被勒住了，手指发麻。
她打了一个结，把结压紧，确认不会松。
她的手在他小臂上停了片刻，感受着他的体温。
他的体温比正常高，是伤后的炎症反应。
他的身体在拼命修复自己，像一个快没油的发动机还在轰油门。
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