行李箱还倒在路边。
半边埋在雪里。
没人去捡。
孩子们的笑声又远了一点。
路灯把风雪照成一层发亮的白幕。
街边招牌在雪里发虚。
脚印乱成一片，新的压着旧的，谁也分不清哪一步是谁踩出来的。
他们就站在这些乱掉的脚印中间，站在风、雪、海和孩子们逐渐远去的笑声里。
陈叙忽然觉得，也许结尾本来就不是一句话。
不是想通。
不是回头。
不是顿悟。
结尾就该停在现在。
就是雪还在下，手还牵着，风吹得人眼睛发酸，箱子被丢在一边，世界还在别处浩浩荡荡地往前，而他们站在这里，什么都不用解释。
向冬的手在他掌心里轻轻动了一下，把陈叙从思绪拽回现在。
很轻。确认。手麻。攥了攥拳头。
我们能够拥有的有且只有现在。
太冷了，下意识往他这边靠了靠。
雪落在他们肩上，落在帽檐上，落在乱掉的脚印里，也落在那两个暂时没人去捡的箱子上。
夜继续往前走。
海在看不见的地方起伏。
风把远处的灯吹得一阵阵发虚。
而他们一起站在风雪里，就站立在这一刻里。
过去的风追不上他们，未来的雨等一把同撑的伞。
END
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