沈清弦静静地看着白鸠麟许愿。白发在夜风中轻轻飘动，烛光在她脸上跳跃，在她合十的指尖上停留，在她微颤的睫毛上跳舞。她的表情是那么认真，认真到像是在做一件关系生死的大事——嘴唇抿着，眉头微微蹙着，整个人专注的有些严肃。
沈清弦看着看着，心里忽然涌上来一种奇怪的、酸涩的、像是什么东西被泡涨了的感觉。她不知道该怎么形容，但她的心脏在胸腔里跳得比平时快了很多，快到她能听到血液在耳边奔涌的声音，快到她能感受到那根缺失的肋骨的位置在隐隐作痛。
不止愿望归你。我的心归你。我也归你。
沈清弦在心里说了这些话，嘴唇没有动，一个音节都没有发出来。她感受到了一种从她胸腔里传递出去的、被另一个人的灵魂接收到的共振。她们的虚像在同一颗心跳的频率上震动。
白鸠麟终于许完了愿，睁开眼睛，转头看向沈清弦。“我许完了。”她说，语气非常骄傲。
“许了什么？”沈清弦问。
白鸠麟想了想，认真地摇了摇头。“不能说，说了就不灵了。”
沈清弦看着她那副一本正经的样子，终于没忍住笑了出来。
沈清弦每次笑白鸠麟都会没出息地看呆。
“你笑起来真好看。”白鸠麟说。
沈清弦收了笑，但那层笑意还残留在眼角和嘴角。她伸手握住了白鸠麟的手。两只手握在一起，手心贴着手心。
漫天灯火下，河面上漂满了莲花灯，天上是孔明灯，河里映着灯影，天上是真的灯。她们站在河边，手牵着手，看着这片属于凡间的、喧闹的、温暖的、粗糙的却生机勃勃的星海。
第140章 一颗心脏的重量（番外）
沈清弦第一次明白自己对白鸠麟的感情，是在一个再普通不过的午后。那天没有风，没有雨，没有什么惊天动地的大事。白鸠麟趴在她膝头晒太阳，白发散了她一身。白鸠麟在打盹，呼吸均匀而绵长，睫毛偶尔颤一下。沈清弦低头看着那张脸，心里的某个地方忽然动了一下。
像是有什么一直在沉睡的东西终于睁开了眼睛的感觉。它在她身体的最深处伸了一个懒腰，然后慢悠悠地说了一句：哦，原来是你。
沈清弦没有太多意外。她是剑修，剑修最忌讳的就是对自己的心说谎。剑刃不会骗人，握剑的手自然也不能。她只是安静地接受了这个事实，像接受四季更替、日月轮转那样自然。可能还有一个原因是因为这个是白鸠麟。
她喜欢白鸠麟。是一种更贪婪的、更私心的、想把这个人永远留在身边的喜欢。沈清弦把这几个字在舌尖上滚了一圈，尝了尝它的味道，然后咽了回去。
白鸠麟趴在她膝头，翻了个身，仰着脸看她。那双眼睛太干净了。如同一汪没有任何杂质的泉水一样的干净。那泉眼里没有倒影，没有涟漪。它只是澄澈地、坦然地、不带任何目的地看着这个世界，看着沈清弦。
沈清弦被那双眼睛看着，心里翻涌的千言万语全都被堵在了喉咙口，一个字都说不出来。说出口了又怎么样？白鸠麟会歪着头问：“师尊，什么是喜欢？”她答不上来。她不知道怎么向一个没有心脏的人解释心跳加速的感觉，不知道怎么向一个不懂情感的人描述那种“想把全世界都捧到你面前”的冲动。所有的词都不够，所有的比喻都太复杂。
她决定写信。古老的笔墨纸砚，她从箱底翻出来的。这些东西在仙界已经很少有人用了，修仙之人传讯多用玉简，心念一动，千里之外都能收到。但沈清弦觉得玉简太冷了，太轻了。她想把那些字写在纸上，让它们实实在在地存在着，像一棵树种下去，生根，发芽，哪怕最后无人问津，至少它存在过。
沈清弦一个人坐在竹屋里，研墨，铺纸，提笔。墨在砚台里慢慢化开，黑色的，浓郁的，像她心里那些怎么都化不开的情绪。她握着笔，悬腕，对着那张空白的澄心纸，写了很久的“见信如晤”。
这四个字写了又划掉，划掉又写，写了又划掉。见信如晤——她连信都送不出去，见什么信？如什么晤？她换了一句“小鸠启”。小鸠。这是她给白鸠麟取的名字。小鸠，小鸠，叫了这么多年，这个字从她笔下写出来的时候，竟然还是烫的。
她接着往下写，写了许多。“我不知道你能否明白这封信上的每一个字。也许你能读懂字面的意思，但读不懂藏在字后面的那些东西。这不怪你。”沈清弦看着这一行字，觉得太长了。白鸠麟不会喜欢长句子，她读东西的时候会皱眉头，眉头皱在一起，像一只不高兴的小鸟。
她长话短说：“我近来总在想一件事。你为何总是趴在我膝头晒太阳。为何总是跟着我。为何总是在我不在的时候安静地等我回来。也许你只是习惯，也许你只是不知道还能去哪里。”沈清弦的笔在这里顿了很久，墨迹洇开，在纸上晕出一个黑色的圆点。她用笔尖在那个圆点上描了描，描成了一颗心的形状，又觉得太直白了，用另外的墨迹把它盖住了。
她写了整整三页。从她们第一次见面写起，写到白鸠麟第一次化形，写到她第一次发现自己的目光会不自觉地追着那个白色的身影。每一个第一次都写得小心翼翼，像在拆一件易碎的礼物。写完之后她从头读了一遍，读到最后一行字的时候，眉头慢慢地皱了起来。“愿我如星君如月，夜夜流光相皎洁。”沈清弦把这张纸拿在手里看了很久，然后团成一团，扔进了纸篓。太文艺了。白鸠麟看不懂。
她又写。“吾妻亲启。”这四个字写完之后她自己都愣住了。妻？白鸠麟是她的徒弟，是她的灵兽，是一只连心脏都没有的小鸟。妻？沈清弦把这张纸也团了。纸篓里多了第二个纸团。
她又写。“小鸠，我好像喜欢你。”“好像”这个词不对。她不是“好像”喜欢，她是“确定”喜欢。确定到不需要任何证据，确定到不需要任何回应，确定到她自己都觉得有些荒谬。“小鸠，我喜欢你。”“喜欢”这个词也不对。太轻了，太薄了。
她对白鸠麟的感情不是一阵风，是万年不化的冰川，是深不见底的潭水，是不会说话的山脉，是沉默的、沉重的、从地壳深处长出来的东西。
她写了好几天。纸篓满了又空，空了又满。那些纸团里有她的真心，每一张都是，但她一张也拿不出来。她不怕白鸠麟拒绝她。她怕的是白鸠麟看不懂。不是看不懂那些字，是看不懂那些字背后的东西。白鸠麟会拿着那封信，一个字一个字地读，读完抬起头，用那双干净的、什么都没有的眼睛看着沈清弦，然后问：“师尊，这是什么意思？”沈清弦不知道怎么回答。
她总不能说：这是我的心。你拿去。
夜深了。沈清弦一个人坐在竹屋里，桌上摊着一张空白的澄心纸，墨已经研好了，笔也润好了。她没有急着写，就那么坐着，看着窗外的月光。月光落在六初花上，花瓣上的莹光像无数颗碎星星，铺满了整片花海。她忽然想起白鸠麟第一次看到那片花海时的样子。白鸠麟呆了很久，然后一头扎进了花丛里，在里面打了个滚，起来的时候浑身都是花瓣，白发上、白衣上、甚至睫毛上都沾着粉白色的花瓣。她站在花海里，对着沈清弦笑。那个笑容是沈清弦见过的，最接近于“幸福”的东西。
沈清弦低下头，提起笔，在纸上写下了这么一行字。她写了很久——不是因为字多，而是因为每一个字都太重了，重到她的手腕在发抖，重到她觉得自己不是在写字，而是在用一种最古老、最原始的方式，把自己的心从胸腔里掏出来，放在纸上。
她写完最后一个字，放下笔，看着那行字。从相识的那一天起，她就知道自己的心不再只属于自己了。她把这封信读了三遍，每一遍都比上一遍更安静。
这一次她没有团掉，也没有烧掉。她把这封信折好，放进了一只木盒里。那只木盒是她从凡间带上山的唯一一件东西，很旧了，漆都掉了大半，露出底下灰白色的木头。盒子里装着一些零碎的小东西——一片干枯的六初花花瓣，一根白鸠麟换下来的羽毛，一枚白鸠麟第一次化形时从她头发上落下的玉簪。沈清弦把这封信也放了进去，压在盒底。
她想着，等白鸠麟再长大一些，再懂一些，她就把它拿出来。白鸠麟不懂的时候，她可以等，等一年，等十年，等一百年。她有的是时间。她从来不怕等。
后来白鸠麟死了。
那只木盒被沈清弦收在了柜子的最深处，压在一堆旧衣物的底下。她再也没有打开过它。不是因为不想，而是因为她怕自己打开之后，会把那封信拿出来再看一遍，然后那封信上的每一个字都会变成一把刀，从纸上立起来，一刀一刀地剜她的心。她受不了。
她把那封信放在了白鸠麟骸骨旁边，就当她曾经给出去过。
刚重生回来的白鸠麟甚至还翻到过，只是太久了，那上面的字糊成一团看不太清了。白鸠麟也没怎么在意。
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