然后他关窗，拉窗帘，躺到床上。熄了灯之后黑暗合拢，把整间房间收进一种持续的、温和的暗色里。窗外的风声和远处偶尔经过的车声混在一起，像一条看不见的河在他身侧流动着。他的手指在被子下面微微蜷了一下，握住了被角的一小片布料。
他闭着眼。黑暗里，他的呼吸慢慢变得平缓而绵长，像一条找到了新河床的水流正在缓慢地调整自己的速度。梧桐叶的沙沙声在窗外持续着，不急不缓的，像翻动书页的声响。他翻了个身，面朝墙壁，把被子拉上来盖住肩膀，在一片持续的、温和的夜声里慢慢沉下去了。
南京的秋天还在继续。桂花开了又落，梧桐叶从浅黄变成金黄又从金黄变成焦糖色，一片一片地落下来在柏油路上铺成厚厚的地毯。早晨的巷口早市上卖糖炒栗子的摊子前开始排队了，热气和糖香在空气里凝成一小片白雾，在晨光里慢慢升起来散开。
贺珩在那条巷子里走过了秋天，走进了初冬。十一月的南京不像北京那么干冷，空气里有一层润润的凉，像被水洗过的丝绸表面贴在皮肤上。他买了一顶深灰色的绒线帽，出门的时候会戴上，遮住被风吹凉的额头。
他每天早上穿过那条梧桐隧道去学校，下午顺着同一条路回来。校门口的保安大叔跟他熟了，有时候会递他一个橘子或一把炒栗子。办公室里的银框眼镜老师偶尔会问"周末去哪了"，他会说"去了一趟玄武湖"或"去了朝天宫"。他把南京的地图画得越来越满，每一个周末都在上面添一个新的小点，像在完成一件不太着急的、没有终点的事情。
那个手机里的两张照片还在。牛首山的薄雾和橙金色穹顶。音乐台的夕阳和白鸽飞远的方向。备忘录里那行"希望自由"还在，下面又多了几行。他每去一个地方就会记下一笔，字的间距越来越疏，像一棵树在成长的过程中枝干之间自然拉开的距离。
他坐在那间朝北的小房间里，台灯亮着暖黄色的光，窗外的梧桐叶落得差不多了，只剩几片还挂在枝头，在夜风里微微晃着，像几枚被遗忘的、不肯落下的旧币。他握着笔在教案纸上写字，字迹和以前一样清隽，只是偶尔会有一笔停下来，在某个标点的位置停留得比平时久一些，像一个在等待什么的声音。
他合上教案，关灯，躺下来。黑暗里梧桐枝的影子在窗帘上晃动着，被路灯的光投成一片细碎的、不断变化的暗色。他的呼吸在暗处慢慢变深，像一条正在往更宽更远的方向延伸的河。窗外远处传来几声夜鸟的鸣叫，又歇了。风还在吹着，把最后几片梧桐叶从枝头摘下来，送进夜里看不见的方向去了。
第34章
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南京的冬天来得比北京晚，但比北京湿。
十一月末的梧桐叶落了大半，光秃的枝丫在灰色天空里画着细密的线。贺珩从学校出来的时候天已经擦黑了，巷口的糖炒栗子摊正冒着白烟，铁锅里的砂砾和栗子一起翻动着，发出沉闷的、持续的摩擦声。他在摊子前面停住了。
他想起苏泠小时候喜欢吃栗子。六岁那年冬天，他第一次带苏泠去河堤散步，经过桥洞附近的糖炒栗子摊，苏泠站在摊前没说话，但目光落在栗子堆上停了三秒。贺珩买了一小袋，剥了一颗递给他。苏泠接过去咬了一口，嚼了两下，眼睛亮了一下。贺珩说"好吃吗"，苏泠点了点头，又伸手要了第二颗。他怕他吃多了胀气，到第六颗的时候就收起来了，说"明天再吃"。苏泠没有闹，只是看着他把剩下的栗子系好口放进包里，一路走一路回头看了那个袋子好几次。
贺珩站在南京的栗子摊前面，铁锅的热气扑在他脸上，把他呼出的白气和锅里的白烟混在一起。他从口袋里摸出零钱，说"买一袋"。老板称了一纸袋递给他，热乎乎的，隔着纸袋暖着手心。他拿着那袋栗子走回公寓，进了门放在桌上，没有拆开。他在桌边坐了一会儿，看着那袋栗子的热气在冷空气里慢慢凝成水珠，沿着纸袋的边沿渗出来。他的手放在膝盖上，没有去碰那袋栗子。他不知道为什么买它，也不知道买完了该怎么办。他只知道他站在摊前的那一刻，脑海里是苏泠六岁时回头看那个袋子的样子。
后来那袋栗子凉了。他把它放进冰箱里，第二天早上拿出来热了热，剥了一颗放进嘴里。栗子是甜的，但已经不如刚炒出来时那么软了。他把剩下的包好，放回了冰箱。那袋栗子后来又热了一次，还是没有吃完。他最终把它扔掉了，连着纸袋一起，扔进了巷口的垃圾桶里。
他再也没有买过糖炒栗子。
十一月中旬，寒潮第一次南下的时候，他开始频繁胃痛。起初只是饭后隐隐的胀痛，像有什么东西在胃里缓慢地翻搅，他以为是刚到新城市饮食不习惯，在校门口的小面馆多喝了两碗热汤便压下去了。但进入十二月之后，那种痛变得持续了——清晨醒来时空腹的烧灼感，午饭后像被一只手攥住胃壁拧紧的钝痛，深夜躺下来之后从胃部向胸口蔓延的、细密而绵长的酸涩。
他在南京的第三个月，教书的那所中学叫南京市第二十一中学。老校，校门口那排梧桐树比巷子里的粗了两圈，树冠在夏天撑开一片浓荫，冬天落光叶子之后枝桠在天空里画着纤细的灰褐色线条。学校不大，一个年级八个班，全校加起来不到一千个学生。高一三班的教室在二楼走廊尽头，窗户朝南，冬天阳光好的时候能晒到整块黑板。
贺珩的办公室在一楼，和另外三位老师共用。年级组长姓周，就是那位戴银框眼镜的中年女人，教数学，对他一个外地来的年轻老师有种长辈式的关照。另两位老师，一个教英语，姓陈，三十多岁，话不多但偶尔会带自己烤的小饼干分给办公室同事；另一个教化学，姓赵，年轻男老师，刚工作第二年，跟贺珩年纪相仿，课间偶尔会来问他一道物理题的解法。
日子平淡得像一杯放了很久的水。贺珩每天早上六点五十出门，七点十分到校，在办公室把教案再看一遍，七点四十去教室带早读。上午两节课，下午一节或两节，四点半学生放学之后他改作业、备课，六点离开学校。回旅舍的路上在巷口那家小面馆吃一碗面，或者打包一份炒饭。回到房间之后他把门关起来，台灯拧亮，在暖黄色的光圈里坐一整个晚上。
胃痛最严重的时候是十二月下旬。
那天他在办公室改完第三摞作业本的时候，忽然感觉胃部翻上来一阵剧烈的、痉挛性的收缩，疼得他握笔的手指猛地攥紧了。他把笔放下，手按在胃部的位置，隔着衬衫感觉到那层皮肤底下的肌肉正在一阵一阵地绞紧、松开、再绞紧。他的额角沁出一层细密的冷汗，贴在鬓角的碎发上，在办公室的日光灯下泛着微光。
周老师从数学组那边看过来，看见他弓着背按胃的样子，放下红笔走过来。"小贺，你脸色不对。胃疼？"
贺珩直起腰来，把按在胃部的手放回桌面。他的脸色确实差，嘴唇的血色退了大半，颧骨上那一层薄薄的暖色被一层灰调取代了。"没事。缓一下就好。"
周老师看了他两秒，没再追问，但从抽屉里翻出一板胃药放在他桌角。"先吃一片。下班了去趟医院。不要拖。"贺珩看着桌角那板药，拿起来拆了一片，就着保温杯里已经凉掉的水咽下去了。药片卡在喉咙里，粗糙的边缘刮过食管，他喝了两口水才把它完全送下去。
那天他没有去医院。改完作业之后天已经黑了，他裹了外套走出去，校门口的梧桐枝在风里光秃秃地抖着。他在巷口面馆要了一碗清汤面，吃了几口之后胃里又开始翻搅，他把筷子搁下，看着碗里浮动的油花和葱花，坐了十几分钟，最终付了钱走了。
那一夜他躺在旅舍的单人床上，胃痛断断续续地持续了大半夜。他侧蜷着，膝盖收近胸口，手掌压在胃部的位置，能感觉到那层皮肤底下器官痉挛的轮廓。窗帘缝隙里渗进来的路灯在墙壁上画了一条细细的、黄色的线，他盯着那条线从九点看到凌晨两点，数着胃痛发作的间隔越来越短，像某种不知道什么时候会停下来的钟摆。
凌晨三点多的时候他终于睡过去了。但很浅，像一片被风吹到水面上的叶子，随时会沉下去。他在早上六点半被闹钟叫醒，起来的时候胃还在隐隐作痛，但那种痉挛已经缓下来了。他在洗手池前用凉水洗了一把脸，看见镜子里自己的脸色比前一天更白了一些，眼下浮着一层浅淡的青黑色。他对着镜子站了几秒，然后把刘海拨了拨，遮住额角那一小片泛白的皮肤。
学校的生活照旧。他走进高一三班教室的时候学生们正在早读，有人抬头看了他一眼，似乎觉得老师今天脸色不太好，但没有问。他站在讲台旁边等早读铃响的时候，胃里又翻了一下，他伸手扶了一下讲台边缘稳住了。窗外的阳光从南窗照进来，落在黑板上他写的那行板书上面，把粉笔字的白色镀了一层暖融融的金。
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