恶魔看了他一会儿，居然没有再步步相逼，只笑了一声，黑影慢慢退回墙角，重新融入昏暗里。
病房里又安静下来。
卡卡坐着没动，呼吸却比刚才乱了一点。过了片刻，他重新拿起手机，直接拨通了克里斯的视频。
曼彻斯特那头，克里斯正在厨房里接水。
视频亮起时，他先是一怔，随后几乎立刻把手机拿起来。
画面里，卡卡靠在病床床头，肩头披着件外套，眼神却亮亮的，一点不像病了。
人总算出现在屏幕里，克里斯胸口那团从傍晚烧到现在的火有了个去处。
“你怎么自己打来了？”他问。
“怕你又把自己气坏了。”
克里斯扯了扯嘴角：“已经气坏了。”
卡卡唇边浮出一点很浅的笑，随后又慢慢淡下去。他把手机往床头一靠，角度调正，镜头里便只剩他半边身子、白色床单和床头一盏暖灯。
克里斯也没再走动，干脆把手机立在桌上，自己靠着厨台站着。
他们已经熟悉了这种安心的沉默。
谁都没急着开口。
克里斯低头刷消息，眉头越皱越紧，卡卡靠在床头看着他，也不说话；过了一会儿，卡卡低头翻检查单，克里斯就在屏幕那头削苹果，削到一半，皮断了，他盯着那截断口，脸色更差了。
这并不算真正意义上的聊天。
更像异地的恋人把视频挂着，各做各的事，只偶尔抬眼，看一看对方还在不在。
屏幕像一条细线，隔着城市、机场、病房、俱乐部、公关、记者和热搜，把两个人硬生生绑到一处。
十一点以后，热度更高了。
克里斯的手机一直在震，他干脆调成静音。卡卡那头也不太平，病房外时不时有人进出，队医来量一次血压，护士换一次药，公关来确认明日闭门安排。
每回来人，卡卡就把镜头往上挪一点，等人走了，又重新放回原位。
十二点整，曼联公关终于发来最后通牒。
今晚必须发声明，至少给一句明确关系定义。
克里斯扫了一眼，直接锁屏。
卡卡看见他那一下极快的动作，轻声问：“又是声明？”
“嗯。”
“说什么？”
“要我亲口把关系定回普通朋友。”
卡卡没有立刻回应他的话。
他靠着床头，灯光让睫毛投下浅浅的阴影，过了片刻，他才轻声问：“你会发吗，克里斯？”
克里斯看着屏幕：“你觉得呢？”
卡卡眼眸轻轻动了一下，没有接这句话。
他倒是惊讶自己竟然在暗自期待克里斯不要发。
手机挂着视频，时间一点点推移。
夜深以后，热搜仍旧没降。
论坛已经从扒同框一路扒到旧采访，有人连两人当年说过的每一句话都翻出来比对，有人把曼联、米兰、皇马这些年涉及彼此的镜头全做成合集，剪到最后，机场那段拥抱和今日采访的停顿刚好接上，看起来竟像一条拖了很多年的暗线终于露出一点头绪。
克里斯刷到这条博文时，手指在屏幕上方悬停了很久。
卡卡专注地看着他，轻声问：“在看什么？”
“没什么。”
“你骗我。”
克里斯抬眼，看见病床上的人神情倦倦的，眼底却仍旧很清澈。他静了几秒，到底还是念出了帖子的标题，并把链接甩了过去。
帖子里一点不错，全是他对卡卡的真感情。
画面里，旧年月很远。
老特拉福德。
圣西罗。
伯纳乌。
解说席。
机场。
混采区。
一张张脸年轻过，又成熟过，最后拼到今夜，拼成一句显眼的话——
“他们这些年，到底在看什么。”
卡卡低头看完，静静地说不出话。
克里斯盯着他看了一会儿，低头把那条点了退出，随手按灭了屏幕，过了半晌，他忽然开口：“要不我们公开吧。”
第127章
凌晨两点, 视频还没有挂断。
克里斯靠在沙发边缘，一手攥着空了的玻璃杯，一手紧握手机。马德里的病房中还亮着昏黄的灯, 卡卡靠着床头，监测盒挂在腰侧, 导线藏进衣料里，仪器偶尔跳出一声轻响。
克里斯抓心挠肝地捻着头发，期盼着卡卡对于“公开”的回答，但是却总是不敢掀起眼帘看他，他一瞬间都有些后悔提出这个解决方案，有什么可以公开的呢，在卡卡心中，说不定他们的关系一直都是如此坦荡。
“……你想公开的, 是哪一部分？”卡卡清了清嗓子, 无比认真地向克里斯投来目光。
克里斯没有立刻回答，他原本以为自己说的是一件很简单的事：既然外界都在猜, 既然俱乐部和媒体都逼着他们把彼此塞回“普通朋友”这个界限里, 那他们干脆亲手把界限毁掉。
可是卡卡的问题如此致命——公开哪一部分。
是公开爱，公开依赖, 公开这些年的旧伤, 还是公开恶魔、交易、寿命、利息, 公开他如何从死亡边缘挣脱，又公开卡卡怎样用二十年把他换出来。
每一部分都沉重得惊人。
克里斯垂下眼, 手指在杯壁边缘摩挲, 声音低下去：“……我不知道, 卡卡。”
卡卡看着他，眉毛轻轻拧起来, 心里一阵酸涩。
克里斯裹了裹身上的毯子，抬眼，隔着屏幕望过去，“我只知道，我不想再听他们说普通朋友，我也不想听你在镜头前一而再再而三地重复那些违心的话。”
病房里落针可闻。
卡卡低低吸了一口气，胸口随之轻轻起伏了一下，纯白的羊毛大衣滑下去一角。
他索性从床上下来，行云流水地穿上大衣，坐在私人病房冰冷的木质椅子上，双手交叠，青筋无比明显，一副要与克里斯好好谈谈的模样。
“公开会把事情变得一团糟。”卡卡抿了一口白水。
“现在也很乱了。”
“我知道。”
克里斯盯着他，“你知道，可你还在想怎么把我摘出去。”
卡卡眼睫微动，他没法立刻否认，“公开”这个词刚出现，他脑子里闪过的第一个念头，确实是克里斯的俱乐部、商业、联赛、媒体、球迷，还有那些时刻窥探的镜头。
克里斯看着他的沉默，忽然笑了一下，笑意很浅，带着疲惫。
“看，又来了。”
卡卡抬眼。
“你又开始替我盘算，”克里斯声音很低，“算我会失去什么，算我会被骂多久，算我还能不能踢，算我以后会不会后悔……”
卡卡指尖搭在被沿，慢慢收紧：“我没有想这么多。”
“你明明就有，”克里斯盯着他，“你每次沉默，就是在想这些。”
病房里，监测仪又响了一声，卡卡垂眼看向腰侧那只小盒子，细细导线藏进衣服，贴片贴在胸前，安静地记录他的心率，记录每一次波动，也记录这个夜里被提起的所有难言的事。
卡卡忽然开口：“我们不能只靠感觉。”
克里斯一怔。
“公开也好，隐瞒也好，见面也好，不见也好，如果每次都凭我们当时的情绪做决定，恶魔就永远有机会，”卡卡抬眼，神情比刚才清醒了许多，“昨天他突然出现，和我说了几句，我想到一些问题……然后他又给你发短信，今天他把记者引到诊所门口，采访以后又借舆论加快从我们身上收取利息。我觉得，恶魔需要的东西，可能不只是那些亲吻以及我的寿命。”
卡卡垂着头沉吟半晌：“我觉得恶魔需要的，只是剧烈的负面情绪而已。”
克里斯一下子愣住了。
卡卡把手机拿近些，屏幕里的脸色仍白，眼睛却很亮，“我们得一起整理。”
“整理什么？”
“所有恶魔出现并和我们进行交易的节点，从最早开始。”
克里斯的脸色变了。
不只是曼彻斯特机场，不只是马德里诊所，不只是二十年寿命，还要往前追溯，往那些被他们用沉默、亲吻、分离和误会盖住的旧事里去，去把每一次死亡、每一次吻、每一次隐瞒都重新摆在台面上审视。
克里斯静了几秒，拿过旁边的笔记本，翻开一页：“你说，我记。”
卡卡也拿起床头的本子。病房灯昏黄，纸页铺在膝上，影子落在手背。他低头写下第一行：交易节点。
凌晨两点二十，两座城市的灯都没灭。
他们从克里斯最早的倒计时说起。
那段时间里，亲吻像续命，也像药引。克里斯每一次靠近，都带着急迫和羞耻；卡卡每一次退开，都带着克制和勉强。
克里斯写着写着，笔尖忽然停住：“我以前以为，恶魔要的是吻，现在想，他可能更喜欢我心里的那种……求而不得。”
卡卡握笔的手轻轻顿住，听着克里斯的剖白，一阵心酸。
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