卡卡眼中寒芒一闪，脚背一抖。
球像被拉开的弓射出去，从两名防守队员之间穿过，落在队友脚下，助攻利落到不可思议，队友几乎不用调整，推射入网。
比分被改写。
看台再次爆炸。
解说已经彻底兴奋起来：“他今天像神一样踢球！他在燃烧！他在把球场当成自己的画布！”
镜头切到场边，教练挥拳，替补席站起一片。
镜头又切回卡卡，他慢慢跑回中圈，抬手和队友击掌，抬手擦了擦额角的汗，指尖在太阳穴旁停了一瞬，像短暂眩晕，又很快放下。
没人注意到这一点。
仿佛全世界都在欣赏他的这粒进球。
地球的另一边，隔着海峡，隔着新的城市，隔着陌生的更衣室味道。
克里斯坐在客厅，窗外是陌生的街灯，光从远处层叠的高楼中艰难挤进来，才落到地面上。
他刚结束训练，毛巾还挂在脖子上，头发湿着，手机支在茶几上，直播画面里是伯纳乌的人头攒动。
他原本告诉自己不看，好像不看就不会想起卡卡，就不会想起那些令人留恋的甜蜜，就不用再次体会分开的阵痛。
可他还是点开了。
克里斯盯着屏幕，指尖慢慢收紧。
卡卡的第一脚关键传球出现时，克里斯喉咙发紧，他几乎对他熟悉到能预判他下一步要怎么做，像他们还在同一支队里训练，像卡卡随时会回头看他一眼，像那双眼睛会说一句很轻的“跟上”。
球进网的瞬间，伯纳乌的欢呼从手机扬声器里冲出来，刺得耳膜发痛。
克里斯没有跳起来。
他僵在沙发上，眼睛一眨不眨。
屏幕里，卡卡被队友抱住，笑着，温和得像从前。
可是他总觉得卡卡笑得太疲惫了，一点也不像进球之后春风得意的样子，反而眼神里充满麻木，仿佛把自己当成了不停转的进球机器。
克里斯的指甲掐进掌心，疼意像钉子把他钉在原地。
他想现在就飞回西班牙，他想为卡卡庆祝进球的人是自己。
可是他做不到。
他只能隔着大洋远远看着。
他看着卡卡一次次起速，一次次摆脱，一次次送出最致命的一脚。看着卡卡奔跑时翻飞的衣摆，看着卡卡每次转身都像一阵疾风。
解说在喊“金球时代”。
克里斯的眼眶越来越红，心口像被一只手从内部一点点拧紧，那种恐惧来得无缘无故，却直接落在他灵魂上。
他想到一个不祥的词语，叫“回光返照”。
克里斯的喉结滚动，嘴唇动了动，发不出声。
他下意识抬手摸到戒指，冰冷的金属硌着指腹，让他清醒过来。
他把戒指转了一圈，又停下，指尖微微发抖，忽然想起机场卡卡说的那句“别回头”。
他其实很早就回头了。
他看见卡卡离开机场时扶住玻璃的那个动作，就明白他的身体仿佛正在经历痛苦，可是他却没法再多抱住他一秒钟。
那画面像一根刺，如荆棘般刺在他心底最深处，无法拔出。
屏幕里，卡卡又一次送出助攻，进球后他没有狂奔，只抬手拍拍队友背，笑着。镜头给了他一个近景，他的睫毛上有汗，眼神却很冷静得可怕。
克里斯忽然站起身，走到窗边。
城市的夜风吹进来，他把额头抵在玻璃上，想打电话，想无来由地把卡卡骂一顿，又想靠在他宽阔的胸膛上度过这个温和的夜晚。
比赛结束，比分锁定。
全场掌声像海啸，球迷起立鼓掌，镜头追着卡卡奔跑的身影，跟随着他和队友拥抱，他对看台挥手。
克里斯的手机屏幕开始推送新闻。
《卡卡欧冠淘汰赛首回合一传一射皇马占得先机》
《卡卡回到巅峰？解说称“重返金球时代”》【配图：卡卡奔跑的侧影】
在克里斯看不到的西班牙夜色里，在伯纳乌更衣室的角落，卡卡的队友庆祝着，香槟喷洒，笑声像炸开的一片白雾。有人把卡卡拉起来要他跳一下，他笑着摆摆手，走到角落坐下。
卡卡把毛巾搭在腿上，肩膀微微放松，像终于允许自己喘一口气，灯光落在他脸上，他仍旧维持着脸上温和的表情，像在听队友开玩笑。
可是下一秒，他的手猛然抬起来，死死按住胸口。
一滴暗红骤然落在白色球衣上。
紧接着第二滴。
鼻血无声地滴下来，沿着唇边擦过，砸在胸前的队徽旁，像一朵迅速绽开的花。
卡卡抬手去擦，就像没事人一样。
第110章
夜色在更衣室里沉了下来。
外面还在吵, 走廊里一阵阵脚步声、笑声、记者的喧哗像潮水拍着门缝。香槟的甜味混着汗味、止痛喷雾的薄荷味，粘在空气里。队友还在闹腾，有人拿毛巾当旗挥, 有人把球衣甩上柜顶，教练组进进出出, 俱乐部工作人员抱着文件匆匆而过。
卡卡坐在角落那张长凳上。
他把毛巾铺在腿上，背微微弓着，肩胛骨收起来，使劲用毛巾的一角压住鼻翼，直到那股血液热流被迫停下来。
“里卡多！来，拍个照！”队友的声音远远传过来。
卡卡抬起头，吸了吸鼻子，“马上。”
他站起身, 走两步, 脚底踩在湿滑的地砖上，脚腕绷紧, 生怕跌倒。一甩毛巾, 像是刚擦完汗一样自然，往人群里靠过去。
队友把他搂住, 大笑着, 雪白的牙齿晃得卡卡有些眼花, “你今天像天神下凡！”
卡卡被迫仰着头笑，拍拍队友的背。
镜头对着他, 闪光灯像爆竹一般噼里啪啦, 在他眼前不断炸响, 他下意识眯眼，抬手挡了挡, 下意识想往后面撤。
门忽然被推开，队医探头，“里卡多，来检查一下。”
队友的起哄有一瞬间停滞，卡卡有些目光来来回回落在自己身上。
卡卡点点头，起身跟出去。走廊里的空气是喷雾剂和消毒水的味道，风从通道尽头灌进来，吹得他后颈一阵发紧。
队医把他带进小医疗室，关上门，外面的声音立刻被隔绝，只剩下令人心慌的安静。
“又流血了？”队医问。
卡卡“嗯”了一声，把手背上蹭到的血迹搓了搓。
队医皱眉，拿起棉球和止血喷雾，把他按到座位上，“坐。”
卡卡坐下，后背靠在椅背上，任由天花板的灯管惨白的光洒在虹膜上，隐隐刺痛。
“你最近是不是睡得不好？”
卡卡回答得很标准：“有点压力。”
队医看他一眼，显然不信，但也没有追问，只是喷雾递到卡卡鼻前，“深呼吸。”
“最近你有做全面检查吗？上次的结果我总感觉不太对劲。”
卡卡把喷雾挪开，难受地吸了两口气，顿了顿，“我会去做的。”
队医盯着他，“你是必须去做，这根本不是普通的鼻出血，无缘无故就出现了，并且很频繁，你明白严重性吗？”
卡卡抬起眼，目光很平静，“明白。”
队医叹气，“你这个人，永远都是这样。”
卡卡没有反驳。他的嘴角仍旧保持温和的弧度，但那弧度像被冻住了，起身，整理衣领，像准备回去。
“你别总是硬撑着，不是办法。”队医担忧的声音从后背传来。
“我会注意。”
卡卡说完推门出去，走廊里的嘈杂又重新涌上来。他在喧闹中越走越快，想把一切的造化弄人抛诸脑后。
回到更衣室时，队友已经散了一些，香槟瓶子倒在地上，水渍和泡沫混成一片。有人在换衣服，有人在打电话，有人在和家人视频。卡卡拿起自己的包，走到柜子前，低头找东西。
他的手机震动了一下。
他没管，机械地把护腿板放进包里，把球鞋塞进去，拉链拉到一半，又停住——手机第二次震动，像某种不耐烦的催促。
那竟然是克里斯的名字。
卡卡的咽喉像被钳制住了，他迅速地看了一眼周围，把手机贴近耳边，往更衣室门口疾步走去。
门在背后“咔哒”一声关上，卡卡松了一口气。
他背靠在冰冷的墙上，祈求沁人心脾的凉意能够让他的心跳得慢一点，可是一点用也没有，来电依旧闪烁着，好像在告诉他再不接对面的人就要挂断了。
卡卡深呼吸一瞬，心一横，按下接听。
“……卡卡。”那边的声音有点嘶哑。
克里斯的嗓音有点哑，像结束训练洗完澡回家，喉咙里还带着粗糙的砂砾。
卡卡闭了闭眼，轻轻应：“嗯。”
“……我看了你的比赛直播。”克里斯在那边半天没应声，只憋出干巴巴的一句。
卡卡无奈地笑了一下，“你不是说不看吗？免得太想我。”
克里斯那边沉默两秒，传来一阵细微的声响——应该是端了杯水到茶几面前，坐到沙发里的声音，卡卡已经对他的生活习惯了如指掌——电话那头有一阵压抑的呼吸声，随即传来喝水的吞咽声，像强忍着把某种情绪咽进肚子里。
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